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Un estilo libre al salir de Zimbabwe

Un estilo libre al salir de Zimbabwe

Solo un par de días después de aterrizar en Nepal, Dikson recuerda la terapia de las líneas de bajo y la comunidad en su ciudad natal en Zimbabwe.

ES JUEVES POR LA MAÑANA y estoy sentado en una clase de música en Katmandú, Nepal. Anoche estaba en un avión viendo cómo el atardecer se posaba en el Himalaya, una nube solitaria pulsando un rayo dentro de sí misma como un corazón eléctrico. Hace 2 días estaba en Harare, Zimbabwe, mi país de nacimiento, despidiéndome de amigos y familiares. Pienso en los últimos 10 días mientras inhalo esta nueva ciudad, sus vapores y fragancias igualmente potentes.

En Harare, trabajaba para la Red de Activistas Culturales Magamba como uno de los organizadores del Festival Shoko, un brindis por la cultura y el arte urbanos. Sus paredes secaron el arcoíris de graffiti de la calle, MCs y poetas escribieron el guión y los músicos crearon una pista para que la ciudad se mudara. Sabes que estás organizando un festival cuando te sientes como un insomne ​​y cada nota alta de una canción o el tintineo de un vaso suena como la introducción de tu tema musical de Nokia.

Mi mente recorre el Océano Índico hasta el domingo, el último día del festival. Había sido una semana de movimiento constante y demasiadas noches. El evento final se llevaría a cabo en el municipio de Glen Norah en las afueras del centro de la ciudad de Harare. Mi hermano (uno de los fundadores del festival) y yo salimos con el calor del mediodía; el verano había anunciado su cálida bienvenida unas semanas antes. Con el brazo extendido al viento, pensé en cómo serían los próximos meses en un país del que no sabía casi nada.

Es un sentimiento familiar para mí, viniendo de Zimbabwe y siendo desarraigado cuando era un joven adolescente y replantado en los suelos no tan acogedores de la escuela pública inglesa. De crecer para abrazar el cambio. De aprender a sumergirse en algo ajeno hasta que se convierta en parte de tu alma y de tu historia. Conocía Nepal solo a través de las descripciones pixeladas de mi socio en las líneas discontinuas de Skype. Me gustó de esa manera. Significaba que mis ojos tenían mucho más a lo que abrirse cuando mis pies tocaban el suelo.

Llegamos al municipio de Glen Norah y aparcamos bajo un oasis de un árbol en el aparcamiento desolado bordeado de escaparates rotos por el sol para las cervecerías y los puestos del mercado. El escenario se instaló bajo una marquesina de color blanquecino inclinado, los altavoces a todo volumen con líneas de bajo desde Dubstep hasta Dancehall. Sé con certeza que hay pocas veces en mi vida en las que seré testigo de cómo se siente la música y su terapia se expresa tan desvergonzadamente como lo hice ese día. Desde niños que convierten la polvorienta pista de baile en un patio de recreo hasta el alma vieja y solitaria que se abre paso a tientas a propósito a través de ondas sonoras como el Drunken Master.

Tomé nota de los viejos zapateros que sonreían abierta y torcidamente. Tomé nota de la comunidad en blanco y negro de jóvenes zimbabuenses que apoyan el arte, la libertad y el movimiento hacia un lugar mejor, una comunidad que existe. Tomé nota de mi amor por estos recuerdos. Nunca se desvanecerá. Ni mi amor por todas las cosas buenas que rara vez pasan de los labios cuando se menciona a Zimbabwe. Cuando escuchas a Zimbabwe, escuchas al dictador, Mugabe, invasiones de granjas. Hay mucho más en este libro que su revisión abusiva de titulares desesperados.

El aparcamiento se fue llenando poco a poco de asistentes al festival de la ciudad y transeúntes atraídos por las nuevas instalaciones de su vecindario, sus planos de la tarde garabateados con cada huella, garabateados con cada giro. Artistas de África, Europa y América lucieron humildes sonrisas. Casi se los podía ver abriendo ese lugar especial donde se guardan recuerdos preciados. El sol se deslizó en su camino, dejando estelas de caracol de color naranja y rosa, hacia el anochecer corriendo cortinas sobre el festival y mi tiempo en Zimbabwe… por ahora.

La locura del festival no me había ahorrado un momento para pensar mucho en irme. Después de un día de empacar bolsas y compras de última hora, comencé a pensar más en la ciudad del valle, Katmandú. Mis sueños construyeron templos, desenterraron montañas y derramaron ríos en un paisaje a medio formar. Aún así, no sabía qué esperar y eso me hizo sonreír mientras me preparaba para sacar otro pedacito de mí para dejarlo en la "Casa de Piedra", Zimbabwe.

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