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Borracho en Paris sin mapa

Borracho en Paris sin mapa

Kyra Bramble aprende algunas lecciones sobre viajes en medio de una neblina de humo de hachís y vodka.

CONTAR OVEJAS NO FUNCIONABA, así que cambié a botellas de cerveza, pero eso me puso enfermo. Corderitos y botellas de licor daban vueltas en mi cabeza. Me recoloqué por centésima vez, encontré la manera perfecta de convertir mi sudadera en una almohada improvisada y estiré las piernas para levantar los pies. Todavía no hizo nada para ayudar en el miserable viaje en el que estaba; el tren nocturno de Amsterdam a París con tres de mis mejores amigos.

Desafortunadamente, ya no estábamos borrachos; estábamos cansados, irritables y en la garganta del otro, o nos fueron hasta que todos menos yo se durmieron. Parecía que no podíamos dejar de beber. ¿Por qué? Supe la respuesta tan pronto como me hice la pregunta. Teníamos 18 años, éramos estadounidenses y estábamos en Europa, donde no necesitábamos mentir, engañar y robar para emborracharnos tanto como quisiéramos.

Nuestra última semana la pasamos en un albergue estrecho y sucio en el Barrio Rojo de Ámsterdam riéndonos de las prostitutas en el callejón detrás de nosotros, fumando cigarrillos en cadena en nuestras literas mientras nos pasamos una botella de vodka. Es curioso pensar que vinimos hasta aquí para hacer exactamente lo que hicimos en casa. Menos las prostitutas, por supuesto.

De alguna manera finalmente me quedé dormido, y luego me desperté con el sol afuera, la rancia boca de algodón y París. Después de que partimos del tren, nos dimos cuenta de que en Ámsterdam nunca se nos había ocurrido llegar al hotel. O una guía. O un mapa. Eso es lo que obtuvimos por pasar la semana drogados y borrachos. Creo que la experiencia más cultural en la que nos embarcamos fue la visita a la fábrica de Heineken.

Mapless y a tres horas del hotel

“Perdón, où est…” pregunté una y otra vez mientras señalaba la hoja de papel en mi mano que tenía el nombre y la dirección de nuestro hotel. Nadie sabía dónde estaba, pero al menos entendían mi torpe francés. Finalmente, alguien nos dijo que nuestro hotel parisino no estaba, de hecho, en París, estaba en un pequeño pueblo a dos horas de la calle. El último tren en esa dirección partía en cinco minutos. “Cinq minutos? ¡Todos corran! "

Corrimos imprudentemente a través de la estación de tren y saltamos a nuestro tren con unos segundos de sobra. Después de otra hora y media de viaje, partimos hacia una estación desolada donde descubrimos que el hotel estaba a una hora a pie y habíamos perdido el último autobús. Llevábamos viajando desde la noche anterior. No habíamos comido una comida de verdad en todo el día. Todavía teníamos resaca. No habíamos tomado café. No teníamos marihuana. Nadie hablaba inglés. Mierda.

Nos sentamos a fumar y hacer pucheros cuando unos chicos euro-basura con acné persistente a nuestro alrededor nos ofrecieron un paseo en un inglés roto. Los miramos, nos miramos el uno al otro, miramos nuestras maletas, asentimos con la cabeza en nuestro consentimiento al mismo tiempo, y finalmente llegamos al hotel maldito.

"J’ai un réservation a trois nuit". Había estado practicando esa frase durante todo el viaje en tren. La recepcionista me miró fijamente. "¿Perdón?" Me repetí. "J’ai un réservation a trois nuit". Ella lo miró sin comprender. Finalmente dijo en inglés: "¿Tienes una reserva?" En ese momento me di cuenta de que estaba empezando a odiar a Francia.

Mi primera impresión de París en el verano fue el inconfundible olor a orina vieja cocida sobre asfalto caliente.

A la mañana siguiente, después de comer, ducharnos y dormir en camas reales, estábamos de mucho mejor humor y listos para París. Cuando finalmente llegó el momento de salir a la superficie y ver la famosa ciudad por primera vez, respiré con anticipación y me preparé para quedar asombrado. Yo era. Mi primera impresión de París en el verano fue el inconfundible olor a orina vieja cocida sobre asfalto caliente. Pero no importa.

"¡Mira! ¡Mira! ¡Mira!" dijo uno de mis amigos y señaló la Torre Eiffel en la distancia. Comenzamos a trabajar en nuestro camino hacia él. Después de algunos giros equivocados, apareció frente a nuestros ojos. Estábamos muy orgullosos de nosotros mismos por encontrarlo sin mapa y posamos para las obligatorias fotos turísticas.

Decidimos que la Torre Eiffel era ridículamente cara para entrar y en su lugar decidimos gastar nuestro dinero en beber. Un monsieur al azar en la calle nos dio una parada de metro donde podría haber un bar barato. Era todo lo que teníamos para seguir, así que volvimos a los túneles parisinos. Nos bajamos en lo que pensamos que era la parada correcta. “¿Cómo se llamaba de nuevo? ¿Rue-de-something-eau? " Al llegar al nivel de la calle, vi un letrero que ofrecía bebidas especiales para el vodka, nuestro favorito.

Jacques y Jean-Claude eran nuestros sexys bartenders franceses en la vida real y nos divertimos sonriéndoles tímidamente. Cuando nos ofrecieron los especiales de happy hour toda la noche, alternamos entre coquetear descaradamente, practicar soplar anillos de humo y ceder a las carcajadas. Durante uno de estos ataques, me di cuenta exactamente de por qué estas chicas y yo éramos amigas y compañeras de viaje, y que era más que el hecho de que todos habíamos crecido juntas.

Habíamos tachado tantos primeros que no había forma de contarlos todos. Nos habíamos visto con las rodillas despellejadas por caernos de los columpios a las ocho, lágrimas en los ojos por los bailes de la escuela que salieron mal a las 12 y vómitos en el pelo por el ron barato a los 16. Nos conocíamos antes de tener pechos. Nos conocíamos cuando la vida era más sencilla. Nos conocimos cuando éramos vírgenes.

Perdiendo el último autobús

Pero ya no más. Ahora éramos maduros y mundanos. Estábamos en otro continente y la vida era una celebración. Éramos jóvenes e invencibles. Estábamos borrachos y ruidosos. A nuestros camareros no pareció importarles. No podíamos hacer nada malo; nada como tener 18 años, ser rubia y extranjera como excusa para romper las reglas hasta romperlas.

Levantamos nuestras copas y vitoreamos por estar fuera de la escuela y tiramos un trago. Estuvimos en París. ¡Disparo! Jean-Claude dejó una botella llena de vodka sobre la mesa. ¡Disparo! Sin padres. ¡Disparo! Amsterdam fue increíble. ¡Disparo! Nuestro hotel apestaba. ¡Disparo!

"Mierda. Nuestro hotel." Uno de mis amigos nos devolvió a la realidad. Habíamos perdido la noción del tiempo y ahora habíamos perdido el último autobús que salía de París y regresaba a nuestro hotel. Hicimos otra toma, pero esta no fue una celebración. Qué más había que hacer? Ahora teníamos una nueva misión; Necesitábamos un lugar para quedarnos esta noche en esta ciudad extranjera. Los camareros eran lindos y agradables ... ahora ya no coqueteábamos por diversión, coqueteábamos con intención.

Pronto cerraron el bar y todos nos mudamos a un salón subterráneo y los chicos sacaron un poco de hachís afgano. Lo enrollaron al estilo europeo, tomaron una pequeña bola de la sustancia pegajosa negra, la calentaron con las manos y la enrollaron lentamente en una tira larga que se colocó dentro de un papel de liar con hojas de tabaco sueltas y se torció hábilmente en un cono ligeramente. articulación en forma. Se pasó alrededor de nuestro círculo unas cuantas veces, y todos nos unimos a través del lenguaje universal de la tos.

En algún momento de la noche comenzamos a desvanecernos. Los camareros nos ofrecieron una habitación vacía de 100 € en la posada encima del bar. Solo teníamos que estar callados y salir a las diez de la mañana siguiente. Aceptamos ambos términos, aunque a estas alturas podrían habernos dado cualquier condición además de la prostitución o dejar de fumar, y habríamos estado de acuerdo.

Me desmayé en un sueño dichoso mejorado por el alcohol hasta que los rayos del sol brillaron a través de nuestras puertas francesas abiertas y aterrizaron en mi cara. Yo fui el primero en levantarme. Fui de puntillas al baño en la esquina de la habitación donde traté de cepillarme los dientes con papel higiénico y reparar el desorden en que se había convertido mi cabello, y luego caminé suavemente de regreso a través de la habitación y afuera hacia un pequeño balcón.

Encendí un cigarrillo y me incliné lo más que pude sobre la barandilla para ver cómo comenzaba el día desde dos pisos hacia arriba. El sol era suave pero brillante y la calle debajo de mí irradiaba debajo de él. Había cinco cafés solo en este bloque, cada uno con asientos al aire libre y ya parcialmente lleno de gente sentada, leyendo y hablando.

Debe haber rociado la noche anterior. El suelo resplandecía y los aromas de la lluvia y los pasteles recién horneados se mezclaban con el humo de mi cigarrillo. Inhalé profundamente y sonreí. Así es como pensé que olería París.

Y luego algo dentro de mí hizo clic. Finalmente lo conseguí. Entendí viajar.

Y luego algo dentro de mí hizo clic. Entendí viajar. Comprendí por qué la gente vendía sus pertenencias, empacaba y dejaba de tener una vida "normal" para poder ver el mundo. En este momento sentí todo lo que había estado esperando sentir aquí. ¡Amaba Francia!

Aprecié la cultura de la ciudad, la elegancia ascética, la altivez de la gente, la belleza de cómo se fusionaron todos. Vi por qué esta ciudad era tan codiciada. Me di cuenta de que no había forma de que pudiera haber encontrado este sentimiento en la Torre Eiffel o en el Louvre.

No lo sabía todavía, pero acababa de comenzar a descubrir tres lecciones importantes de viajar. La primera es que la mayoría de las veces todo tiene una forma de funcionar contra todo pronóstico. La segunda es que las experiencias más atroces hacen las mejores historias. La tercera es que los momentos más mágicos del viaje ocurren no en los movimientos o en los destinos turísticos, sino entre ellos en la quietud. Ah, y la forma más fácil de aprender un idioma extranjero es emborracharse con los locales.

Pronto, las otras chicas también se despertaron y salimos a hurtadillas del hotel y nos dirigimos al reluciente mundo exterior para comenzar a salir de la ciudad. Tan pronto como volvimos al metro y olí esa orina pútrida de nuevo, vomité en un bote de basura y una vez más declaré mi odio por París. Mis amigos me sujetaron el pelo, me ofrecieron agua y luego se burlaron de mí durante todo el camino de regreso a nuestro hotel.

París: ¿amour ou la haine? ¿El olor a lluvia fresca o orina vieja? Siempre es un extremo u otro cuando miro hacia atrás. Amor u odio. Nunca nada intermedio; como dos lados del mismo mapa que siempre estarán conectados en mi mente, pero que nunca podrán verse simultáneamente.

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