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El muro de Berlín sigue vivo

El muro de Berlín sigue vivo

La semana pasada marcó el 22º aniversario de la caída del Muro de Berlín en 1989. Jenna Makowski interpreta lo que queda de él en un viaje por su ruta ciclista.

IMAGINÉ el Muro mucho antes de llegar a Berlín para pedalear parte del sendero.

Apenas lo suficientemente mayor para recordar (y mucho menos comprender) los eventos de 1989, mis percepciones del Muro de Berlín provenían de imágenes en libros de historia de autores estadounidenses y especiales de History Channel posteriores a la Guerra Fría. Había recopilado algunas de esas impresiones en mi mente: un clip que transmitía el discurso de apertura de Reagan, las multitudes pulsantes que asaltaban la pared la noche en que se derrumbó y un hombre atacando con un mazo. Muy bien empaquetado y etiquetado por los medios de comunicación o los autores de libros de historia con leyendas como "el fin de una era" o "el día en que el mundo cambió", el Muro de Berlín llegó a representar para mí una resistencia dramática y un cambio dramático.

Sin embargo, mientras andaba en bicicleta por el antiguo sendero de la pared, comencé a sentir una sensación de disonancia cognitiva. Si bien esas imágenes habían dejado impresiones de un gran cambio y una gran lucha, lo que me encontré pensando mientras iba en bicicleta eran los matices y detalles que muchas de esas fotos no habían captado.

Lo que más me llamó la atención fue el mensaje que subyace en sus cientos de cruces: la vida continúa.

La ex residente de Berlín Occidental, Marianna Katona, escribió una memoria de sus años de cruces fronterizos de rutina acumulados hacia el este. Ella describe la pared como una molestia, una molestia, un lío enrevesado, un divisor. Pero lo que más me llamó la atención fue el mensaje que subyace en sus cientos de cruces: la vida continúa.

A medida que el sendero se abría paso a través de vecindarios y patios traseros cercanos, me encontré contemplando cuál podría haber sido la relación del muro, durante los 40 años de su existencia, con la vida cotidiana. Las imágenes codificadas de los discursos de los políticos y las multitudes de celebración han resumido los puntos culminantes de la vida del muro al final. Pero la otra cara de esa historia es la realidad del día a día, y las miles de personas cuya vida cotidiana se cruzó con la vida del muro; Restos y recuerdos de los que quedan en la pared hoy quedan.

Una vez estudié cultura material, una rama de la antropología que se centra en la relación entre las personas y las cosas. Según su teoría, todos los objetos tienen vida. No en el sentido de que estén antropomorfizados, sino en el sentido de que las manos humanas que crean, dan forma y usan objetos también les infunden vida. Los arañazos, abolladuras, rasgaduras, nuevos trabajos de pintura y la reconstrucción de retazos por uso y reutilización registran la vida cronológica de un objeto. Ese objeto se convierte en un repositorio, una ventana a través de la cual interpretar el pasado a través de la marca de las manos humanas.

En un nivel, el muro era un tramo de hormigón de 160 km que encarnaba las historias de las personas que lo construyeron, sus políticas e ideologías. Pero la vida del muro también se cruzó con las vidas de las personas que vivían cerca de él, que lo patrullaban, que lo ignoraban y que se resistían. También tienen historias, que hablan de las marcas que dejaron.

Los restos del muro de Berlín son objetos y en el mundo de la cultura material cuentan historias. Historias que tienen el poder de abrir ventanas al pasado y dar voz a los miles que nunca lograron convertirse en esas pocas fotografías icónicas que circularon por el mundo, pero cuya interacción con el muro y cuyo lugar en el marco social y político más amplio en el que existieron son igualmente perspicaces.

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A los pocos kilómetros de mi paseo en bicicleta, noté una losa de cemento que sobresalía entre la maleza, al lado de una gasolinera al borde de la carretera. Delante de la losa había un pájaro alto y enjuto, con el cuello arqueado asomando por encima del cemento. Mi mente tardó unos momentos en ajustarme al contexto: era una obra de arte junto a un segmento de la pared. No me di cuenta de inmediato de que este resto de la pared estaba marcado con agujeros de bala. Captó mi atención.

Nunca antes había visto agujeros de bala tan cerca. La pared había grabado una historia en esas marcas de viruela, pero los detalles se han vuelto confusos con el tiempo, dejando abiertos a la interpretación y la especulación. No sabría decir de qué lado vinieron. Cuando imaginé que les dispararían hacia adentro, quizás sobre un grupo de manifestantes o apuntando hacia una ruta de escape, tomaron un tono siniestro, uno de opresión violenta. Cuando me los imaginaba disparados hacia afuera, su simbolismo se invirtió, tomando matices de una resistencia igualmente violenta.

La pared contiene historias, pero no siempre revela los detalles o los finales.

Pero no había forma de que yo supiera quién había hecho los disparos, a quién iban destinados o si la pared recibió una bala para salvar una vida. Con un asentimiento consciente hacia una imaginación que comenzaba a correr, me distancié. La pared contiene historias, pero no siempre revela los detalles o los finales.

Dejando mi bicicleta en el césped, me detuve a leer el letrero del gran pájaro de metal: creado inicialmente como parte de una iniciativa cultural entre un vecindario del este y el oeste, el "pájaro de Berlín" fue reubicado en 2009 para conmemorar la caída del muro.

Más tarde me di cuenta de lo impresionado que estaba por la cruda sencillez del pájaro. La extraña yuxtaposición, al borde de lo cómico, de alguna manera alteró la pared desarmándola. Quizás quien lo colocó allí había interpretado la historia abierta de los agujeros de bala de la misma forma siniestra que yo. Quizás esa persona quería subvertir la política del muro, para transformar un objeto que representa el poder y la opresión en uno de alivio cómico.

Al dar unos pasos hacia atrás para una foto de gran angular, mi percepción cambió. El pájaro parecía más grande y los agujeros de bala más pequeños.

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En Klemkestrasse, pasé pedaleando junto a una cruz de tamaño natural que marca el lugar donde Horst Frank trató de trepar. Al otro lado de la calle, algunas losas de la pared estaban cubiertas de graffiti. Aunque probablemente pinté años después del intento de fuga de 1962, uní el graffiti y la cruz en mi cabeza. Abrieron ventanas a una narrativa histórica de resistencia, vivida y representada por muchos antiguos residentes de Berlín Oriental.

Así como registra historias con marcas de balas, la pared era un objeto lo suficientemente grande como para salvar los extremos. En un lado del espectro político, sirvió como barrera para frenar el movimiento y la interacción. Pero el muro también encarnaba simultáneamente el lado opuesto del espectro. Transformado en un tablero de mensajes para un diálogo vivo y respirable de resistencia, se usó como una plataforma para luchar contra el propósito para el que fue construido. La red de graffiti cuenta una historia de resistencia más pacífica, de un llamado a la libertad de expresión y un cambio de atmósfera política.

Pero ningún objeto, ni atmósfera social, puede resistir tensiones tan extremas en competencia. Quizás la capacidad del muro para incorporar ambos lados del espectro también fue la causa de su caída.

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Unos kilómetros más tarde, en Bernauer Strasse, pasé por un marco de metal rojo que contenía las fotos de personas del barrio que habían intentado desertar hacia el oeste. Muchos espacios frente a los marcos contenían recuerdos individuales. Algunos, como las flores, transmitían mensajes de recuerdo, mientras que otros (piedras, una cuerda, un pequeño sobre sellado) servían como recipientes para proteger mensajes privados, recuerdos y procesos de curación.

Cuando me detuve para absorber los rostros fotografiados, el mensaje que pretendía la exposición era claro: la pared y la política que representaba tuvieron un efecto profundo en la vida de los vecinos del barrio.

Pero el tramo de pared detrás de la exhibición mostraba otra línea de diálogo que corría en contrapunto. Las altas losas habían sido destripadas, el hormigón se había desintegrado, cubierto de profundos arañazos, muescas y agujeros lo suficientemente grandes como para atravesarlos. Con expresiones externas de disensión dirigidas hacia un sistema político con el que no estaban de acuerdo, los residentes del vecindario - y su política social - tuvieron un efecto igualmente profundo en la vida del muro.

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A medida que seguía pedaleando hacia el norte, los restos del muro se volvían cada vez más escasos. Los parches ocasionales de losas de hormigón, cimientos de cemento desintegrados y soportes metálicos oxidados y retorcidos en la hierba desaparecieron. Me encontré en bicicleta por un sendero pavimentado que atravesaba barrios bien cuidados en el distrito de Hermsdorf.

A veces, el sendero estaba lo suficientemente cerca como para chocar contra las cercas del patio trasero, y podía ver a través de las ventanas abiertas y hacia los garajes. No quedaba mucho a mi imaginación sobre la proximidad del muro a las vidas de las personas en el área.

He intentado imaginar cómo habría sido la vista desde el interior de una casa cuyo vecino era la pared. ¿En qué punto se difumina la línea entre locos y locos? ¿Dónde se desangra lo extraordinario en la normalidad? ¿La pared simplemente se convirtió en parte del paisaje desde la ventana de la cocina?

Pero en esos vecindarios no quedaba muro. Si un objeto lleva consigo una vida moldeada por humanos que crece y acumula historias a lo largo del tiempo, la implicación que sigue es que eventualmente el objeto morirá, ya sea por desintegración y desuso, destrucción o un cambio en algo nuevo.

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Finalmente, las casas y los vecindarios también comenzaron a desaparecer y entré en un parque, el sendero corría a lo largo de un lago acristalado. El Parque Recreativo de Lubars es uno de los más de 150 parques verdes separados a lo largo del sendero Cortina de Hierro, que se extiende hacia el norte hasta Noruega y hacia el sur hasta Bulgaria y Grecia. Si bien el Muro de Berlín fue la manifestación física más concreta de la antigua frontera este / oeste, toda la línea divisoria estaba demarcada por barreras intermitentes de alambre de púas y cemento.

Y mientras que el Muro de Berlín llegó a encarnar las historias de las personas de ambos lados de la división política, grandes áreas a lo largo del resto de la frontera este / oeste se convirtieron en espacios en gran parte aislados de la interacción humana. En estas áreas, la naturaleza tomó el control y la franja fronteriza se convirtió en un hábitat vivo para la flora y fauna local. Grandes extensiones de estas biosferas inadvertidas están ahora bajo protección internacional.

Con la bicicleta estacionada, me dirigí hacia el lago y me crucé con una mujer cerca de la orilla del agua. Ella estaba recogiendo las flores silvestres de un parche de maleza y hojas.

Las imágenes en los marcadores históricos de la zona mostraban un terreno que antes parecía vacío. De camino al lago, me había cruzado con una familia haciendo un picnic en el césped, una pareja de ancianos cuyos años probablemente iban más allá de la vida de la pared caminando de la mano, un grupo de adolescentes cargados de guitarras que alternaban entre cantar y beber cerveza. latas, ciclistas con trajes de spandex y jinetes.

Me detuve a mirar a la mujer recogiendo flores silvestres. A pesar de que el muro ha desaparecido en gran parte, en ese momento me di cuenta de que todavía está más vivo que muerto. El camino sinuoso que había estado siguiendo es la versión más reciente del muro, la marca más reciente en la línea de tiempo de su vida. En lugar de ser completamente destruidos, los restos de la pared y el camino que una vez siguieron se han transformado en algo nuevo.

En esa tarde soleada de verano, todos los que estaban en el camino estaban interactuando con el muro de una manera que abrió ventanas al presente de Berlín, al igual que lo hace a su pasado. Sigue siendo una pieza viva de cultura material. Los excursionistas, las familias, los músicos, los ciclistas, todos eran instantáneas de la Berlín actual. Pedaleando por el sendero, me sentí equilibrado, vivo, parte de una comunidad.

La mujer regresó a su bicicleta y aseguró su ramo hecho a mano en la canasta de atrás. Nos saludamos con la cabeza en reconocimiento mientras ella sonreía y se alejaba pedaleando. Salté de nuevo en mi propia bicicleta, siguiendo su ejemplo.

Ver el vídeo: La caída del muro de Berlín (Septiembre 2020).