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Cómo no echar un polvo en Nueva York

Cómo no echar un polvo en Nueva York

El encuentro de Lauren Quinn es un recordatorio de lo frágil que es la gente.

"¿PUEDO PEDIRLE ALGO?" Angelo lanza una mirada tentativa.

Enrollo los dedos de mis pies alrededor del borde del colchón, con las piernas cruzadas para que tal vez él pueda ver mi falda y tal vez no. "Disparar." Le muestro lo que me ha dicho que es mi sonrisa de Cali.

"¿Por qué escribes sobre eso: guerra, trauma y mierda?"

Yo suspiro. Esta no era la pregunta que esperaba. "No sé", comienzo, hago una pausa, busco las palabras correctas. "No sé", repito.

Siento una punzada de falta de honradez, y tal vez Angelo también lo sienta. He pasado los últimos cinco días con él, viviendo su vida de 22 años en Manhattan: arte callejero, allanamiento de morada y pizza de alcachofas a las 4 a. M. He estado durmiendo en un colchón de aire semi-desinflado que ocupa la mayor parte de su estudio en East Village, una de esas locas ofertas de control de alquileres que solo los neoyorquinos nativos tienen.

He decidido que esta noche no dormiré en el colchón de aire. Estaré durmiendo en la cama de Angelo, porque lo voy a seducir.

Tiene menos que ver con el colchón de aire que con el hecho de que, durante los últimos cinco días, hemos abordado algo serio. "Bro-ed down?" él me preguntó. "Oye, eso debe ser una jerga de Cali".

Angelo viene directamente de Queens, su discurso salpicado de más "Oye, palabras" que mis propios "hola" y "amigo". Lo conocí un año antes, en un callejón en Munich, buscando una fábrica de autopartes abandonada. Era uno de los pocos estadounidenses que había viajado hasta Alemania para el festival de arte callejero de bricolaje, y me encantó, esa clase de rufianes de clase trabajadora sin tonterías que no encuentras en California.

Pasamos ese fin de semana de fiesta, pasando el rato, bailando hasta el amanecer. Se fue a la estación de tren cubierto de brillo y sudor, me dijo que si alguna vez iba a Nueva York, él tenía el mejor lugar en el que me quedaría, que no había razón para quedarme en ningún otro lugar, que podría quedarme con él cuando fuera " No hay problema, yo, no hay problema ".

Y lo acepté, extendí una escala para poder correr por Nueva York con él, fingiendo que también era un hipster del arte recién salido de la universidad. Fue una buena distracción de mi destino final: una estadía indefinida en un país del tercer mundo asolado por la guerra donde estaría escribiendo sobre los efectos a largo plazo del trauma.

Tal vez esperó hasta mi última noche para preguntarme por qué, de la misma manera que esperé hasta la última noche para intentar ponerle manos a la obra.

Él me mira de nuevo, esperando.

“Supongo que el trauma es un tema fascinante para mí. Y tengo mi propia mierda ", lo admito. "Bueno, no sé", me apresuro. "Quiero decir, tal vez sí."

Entrecierra un poco los ojos, ladea la cabeza hacia mí.

"Bueno, hay una cosa que surgió cuando comencé mi investigación sobre la guerra, hace unos meses". Siento un nudo en el estómago. ¡Cállate! una voz en mí llora. “No sé si es un recuerdo, no sé qué es, más bien una imagen, en realidad, que salió disparada de la nada. Este viejo que conozco, lo vio reclinado en su silla, desabrochando una riñonera con todas las jodidas cosas, y tuve este destello de ... un tipo, una hebilla de cinturón ". Pongo una cara de limón amargo y sacudo los hombros. "Mierda espeluznante".

Siento el desvanecimiento del pánico, mis labios se mueven, continúan, mientras mi cerebro me grita que me detenga: Esta no es una conversación sexy. "Pero fue extraño, porque a pesar de que no era una imagen totalmente clara, hizo que este sentimiento fuera realmente distinto en mí: caliente y aterrado, e hiperconsciente, en alerta". Le digo que cuando apareció la imagen, me sentí como un animal, cómo se pinchan las orejas de un perro o cómo se congela un lagarto.

La voz me grita que me detenga, pero sigue saliendo. Enrosco mis dedos alrededor de los bordes de una manta, no lo miro, mientras le digo cómo había escrito todo el asunto: "soy dramático, un pervertido", hasta que le dije al azar a un amigo. sobre eso de pasada, sin querer realmente - "algo así como lo que te estoy diciendo ahora", me río - y cómo ella había sido una sobreviviente del incesto y me había mirado con estos ojos súper comprensivos y me había dicho sobre sus experiencias con los recuerdos y cómo había sido tan similar a la mía, perdí gravemente mi mierda durante algunas semanas después de eso. Desde entonces, habían surgido algunas imágenes más, siempre de hebillas de cinturones y siempre acompañadas de un pánico blanco en mis entrañas, el sonido de mil abejas tarareando en mi sangre.

Angelo mira al techo y luego pregunta: "Entonces, ¿crees que al escribir sobre la guerra y su mierda, entenderás la tuya?"

Dejé escapar una carcajada, tal vez este niño me tiene clavada. "No sé qué diablos estoy haciendo. Pero ", desabrocho la almohada que estoy agarrando, la dejo junto a la curva de su codo y me estiro mucho a su lado," puedo decirte una cosa: esta es una charla de almohada jodida ".

Y me mira un poco sorprendido, como si no supiera lo que estaba haciendo. Paso las yemas de mis dedos a lo largo de su brazo y cuando finalmente me mira, sus ojos parecen casi asustados. Muestro mi sonrisa de Cali.

Ha sido un día caluroso, tal vez uno de los últimos del año, y la ventana todavía está abierta, sirenas y voces de televisores resonando por el haz de luz, y esa es nuestra banda sonora cuando comenzamos a besarnos. Huele a cigarrillos y falafel y hierba de un día y chico, no hombre, chico.

Nos besamos así por un rato, yo a mi lado, él inclinándose y luego retrocediendo. Sin manos debajo de la ropa o debajo de la falda ni nada.

Rueda sobre su espalda, mira al techo y suspira. "Sabes, cuando dijiste todo eso, me hizo pensar", comienza. "Yo también tengo mi propia mierda. Y pienso en eso todo el tiempo, todos los días ".

Y comienza a decirme: cómo puede recordarlo todo, una habitación oscura, pero no cómo comenzó, cómo había llegado allí. Y siente que necesita resolverlo, necesita saberlo. "Creo que me diría si soy gay o no".

Es mi turno de ladear la cabeza. "¿Gay?" Durante los últimos cinco días, nada sobre él, ni la forma en que observa a las chicas en la calle o se lamenta con tristeza por cómo siempre lo han puesto en la "zona de amigos", me ha parecido gay.

“Bueno, no lo sé. Quiero decir, me gusta mirar a las chicas y me gusta besarme con ellas, pero cuando se trata de eso, me congelo. ¿No puedes hacerlo, nahmean? Ya sabes, he tenido sexo con chicas y he tenido novias, pero siempre me enojo mucho y no puedo, no puedo ... "

"¿No puedes levantarlo al principio?"

"Si."

"¿Y crees que eso significa que eres gay?"

"Bueno, no sé, ¿qué más significaría?" Se gira sobre su costado, para mirarme; nuestros vientres casi se tocan cuando respiramos. “Decidí un díaA la mierda, yo, voy a ver de qué se trata esta mierda. Así que vi porno gay. Y realmente no hizo nada. Entonces realmente no sabía qué demonios pasaba ".

Suspira y veo los músculos con problemas moverse debajo de su piel suave, una cicatriz lateral en una frente demasiado joven para las arrugas.

"Bueno, no ser capaz de levantarlo no significa necesariamente que seas gay. Quiero decir, podría, pero también podría ser otra mierda ". No le hablo de todos los chicos con los que he salido con problemas similares: disfunciones sexuales y neurosis, cómo parece que soy capaz de olfatearlos y cómo algo de ellos me hace sentir segura y poderosa.

Esos ojos verdes buscan los míos y me pregunta: "¿Cómo qué?"

Él quiere que yo tenga una respuesta, creo, para saber algo que él no sabe, tal vez porque soy mayor o porque he viajado más que él y cree que eso me hace mundano y sabio (“Yo, viajero loco , ”Me presentó como), porque él conoce Nueva York pero yo sé algo más.

Pero no lo hago. Así que le doy lo mejor que sé, que no es mucho: "Bueno, yo también cerré. Es diferente, puedo conectarme totalmente con alguien al principio. Pero, ya sabes, un mes, dos meses después, es como si algo se cerrara en mí. Empiezo a callarme, sin interesarme. Quiero decir, siempre hay un poco de magia que muere, pero esto se siente como otra cosa: repulsión. Será como una tarea, y haré cualquier cosa para no tener que hacerlo ".

Digo esto con mi pierna sobre su pelvis. Miro los lienzos apilados contra la pared, cubos de pintura vieja, y pienso brevemente en lo fácil que es todo: me voy, él está aquí, todo es transitorio y seguro, para mí.

Angelo está callado durante mucho tiempo. "Oye, nunca le he contado a nadie esta mierda".

Nos quedamos allí tumbados en el débil torrente de sirenas, sirenas sin fin. Nos besamos un poco más. Se pone encima de mí y puedo sentirlo: la falta total de una erección presionándome.

Abro mis ojos. Él encuentra mi mirada y esos iris verdes nadan con angustia. "Oye", le susurro. Sonrío y paso mi mano por su cabello. "Está bien. Estas bien."

Agacha la cabeza y mira hacia abajo durante un largo momento, a nuestras extremidades, entrelazadas y completamente vestidas. Se derrumba sobre mí y paso los dedos por su cabello y pienso en cómo no voy a echar un polvo en Nueva York. Decido que está bien.

Es tarde, tan tarde que empieza a hacerse temprano, y la luz frágil comienza a resbalar por el pozo. Nos quedamos dormidos, acostados así: entrelazados y completamente vestidos.

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