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Notas sobre la muerte palpitante

Notas sobre la muerte palpitante

Qué elegante es ser una talla de las propias palabras. ~ Shamis Tabrizi, Sufi Wanderer

ERA 1954. La niña tenía 14 años. Llegó de la escuela secundaria a lo que parecía ser una casa vacía. Las persianas estaban cerradas. La televisión, por una vez, estaba apagada. Su madre no estaba en el sofá de la sala, un puesto que había ocupado con alarmante frecuencia. La niña sintió que se le encogía el corazón. Subió lentamente las escaleras hasta el segundo piso y se detuvo. Había silencio. Caminó hasta la puerta de la habitación de sus padres y se detuvo. Se preguntó si debería volver abajo, llamar a su padre y esperar afuera en el porche.

El silencio la llevó al dormitorio de sus padres. La cama doble estaba vacía. Estaba pulcramente hecho. Su madre yacía en la cama de un solo día contra la pared. Tenía la boca abierta. Su piel era gris. Un frasco de pastillas vacío yacía sobre la alfombra de trapo brillante junto al diván. La niña no se movió. "Muere", siseó. "¿Por qué no mueres finalmente?" Y luego, la niña se volvió y bajó corriendo las escaleras.

Era la primera vez que decía la maldición. Era la sexta vez que su madre había ingerido demasiadas pastillas.

Abrió la puerta de golpe, corrió hacia el norte hacia la escuela secundaria donde su padre se quedaba hasta tarde trabajando con estudiantes lentos. Corrió y corrió, hasta que subió las escaleras hasta su habitación en el segundo piso. "Vete a la mierda", susurró cada vez que su pie golpeaba los escalones. "Vete a la mierda". Era la primera vez que decía la maldición. Era la sexta vez que su madre había ingerido demasiadas pastillas.

45 años después, la mujer entró en la biblioteca local. El lugar estaba aún más silencioso de lo habitual. Una mujer de ojos tristes dijo que su compañero de trabajo, un camarada de tantos, se había suicidado. Había sido un resistente a los impuestos, una presencia constante en las manifestaciones por la paz semanales, un hombre tranquilo que trabajaba en su trabajo tranquilo. Y, como finalmente se hizo de conocimiento público, había sido un esquizofrénico, un hombre torturado por voces internas que lo instaban a hacer cosas terribles. Su medicación había dejado de funcionar. El hombre se aseguró una bolsa de plástico alrededor de la cabeza, pero no antes de dejar una nota en la puerta de su diminuto apartamento. "Suicide Inside". Y, en esa última advertencia para su comunidad, tuvo una muerte totalmente honorable.

Hace siete años, la mujer asistió a un servicio conmemorativo por su esposa y su esposo. El hombre había disparado contra su esposa y luego contra sí mismo. Dejaron atrás a dos niños adolescentes. Las mujeres cristianas de voz suave leen oraciones escritas a mano; un hombre con un traje viejo cantó un himno. Una chica con cabello negro violeta vestía un chaleco de cuero negro y una falda de gasa verde pálido sobre medias violetas. Ella leyó una canción de Ani DiFranco. La madre del muerto caminó hacia el frente de la multitud. "Gracias", dijo, "tu amor me lleva". Ella hizo una pausa. “Pero, alguien necesita decir la verdad aquí. Mi hijo mató a su esposa. Se mató. Tomó esas decisiones porque estaba adicto a la metanfetamina. Se había limpiado, pero volvió a tomar la droga. Él tomó esas decisiones ".

La muerte se defendió. Su guadaña no era rival para los movimientos del patinador y su feroz intención.

Unas semanas más tarde, la mujer se sentó en el auditorio de un museo a oscuras. Había ido al Southwest Native American Film and Video Festival para ver una película: Marble Gangsta. La película comenzó a rodar. Shelby Ray *, una activista y guionista nativa americana de 14 años, se desdobló de su saco de dormir, metió su patineta y su bate de béisbol en una mochila, se puso una chaqueta de camuflaje y salió a patinar hasta la mañana. Chocó contra un colchón que había sido colocado en la acera. Cuando se puso de pie, una figura en sombras salió de un callejón. La muerte le sonrió. Estaba vestido de negro, su rostro esquelético brillaba de un blanco insoportable bajo el sol de la mañana. Shelby tomó su bate de béisbol y lo golpeó. La muerte se defendió. Su guadaña no era rival para los movimientos y la feroz intención del patinador. Ella derribó a la Muerte.

Cuando Shelby fue a buscar su patineta, Death (como suele hacer Death) se puso de pie sonriendo y se acercó a ella. Saltó sobre su patineta y despegó. La muerte estaba sobre su trasero. La niña volvió la cabeza y arrojó algo hacia su perseguidor. La muerte tropezó. La cámara hizo una panorámica de las canicas que brillaban en el pavimento. La muerte descendió. Esta vez para siempre. Shelby patinó por la carretera, zigzagueando y zagándose, tallando la forma de la Vida. Las luces volvieron a encenderse. La audiencia rugió. La mujer se puso de pie con los demás. Consideró que no era una pequeña coincidencia que "carve" fuera un término de skate. Significa patinar en un arco largo y curvo. Esa es la trayectoria del artista, el escritor, el activista testarudo. Esa es la trayectoria que impulsa a la Muerte.

* Shelby Ray sigue grabando. Ella es una parte integral de Outta Your Backpack Media, con sede en Flagstaff, Az.

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