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“Con fuerza, gringo!”: Correr un maratón en 15 minutos

“Con fuerza, gringo!”: Correr un maratón en 15 minutos

Jon Clarke corre un maratón en Perú con un día de anticipación.

"AMIGO, mañana voy a hacer un maratón", dice Frank. "¿Quiere unirse a mí?"

Estoy un poco sorprendido. Frank es un tipo encantador, pero permanentemente a medias. De todas las personas que esperaba que corrieran un maratón, Frank ni siquiera está cerca de estar en la lista.

"Frank", respondo, "probablemente necesitaré un poco más de advertencia para prepararme".

Resulta que Frank no solo está montado en una nube de optimismo: cada evento de carrera aquí en Perú se conoce como un maratón. Este evento en particular tiene maratones de 6,5 km, 10 km y 21 km. De todos modos, me imagino que ya es hora de sudar y cambiar mi rutina ociosa de la vida en la playa.

"Ok Frank", le digo, "te veré mañana".

Al día siguiente, Frank está ansioso por ir mucho antes que yo. Para cuando me levanto de la cama, él ha estado golpeando constantemente la puerta durante 10 minutos. El timbre no funciona, ya que todo el suministro de electricidad de la ciudad parece haber sido cortado durante el día. Al ser Perú, nadie tiene idea de por qué y a nadie parece importarle.

Trotamos hasta la Plaza de Armas de Trujillo, el punto de partida del maratón, y nos unimos a una de una selección de filas serpenteantes que eventualmente terminan en los mostradores de registro. Curiosamente, algunos de los corredores de la cola llevan zapatos de oficina de cuero.

"Solo se están registrando para obtener el chaleco para correr", explica. La generosa política de la ciudad de Trujillo de permitir la entrada gratuita a las carreras les está costando caro en algodón naranja.

Nos alineamos junto a la puerta de salida para animar a los corredores junior en su maratón de 6,5 km. El lema impreso en letras gruesas y blancas en la pancarta de la puerta de salida proclama el ambicioso objetivo de la carrera: "Nuestra misión ... ¡Paz!"

En realidad, esto no explica por qué un general militar vestido con latón completo, el jefe de policía de Trujillo y Pepe Murgia, un político local tambaleante, están reunidos frente a los corredores, cada uno con una paloma blanca. Todo el espectáculo corre el peligro de verse ensombrecido por un desfile militar a gran escala de un soldado a paso de ganso en el lado opuesto de la plaza.

Con una útil cuenta regresiva de la pared reunida de periodistas fotográficos, se sueltan las palomas. Vuelan en círculos desconcertados por encima de la multitud que los vitorea antes de posarse en un semáforo cercano.

Es el turno de los corredores de 10km. Nos alineamos con nuestros chalecos naranjas y comenzamos a correr con el aullido del cuerno de arranque. Los corredores dan la vuelta a la primera curva; dentro de media cuadra, varios de ellos ya han comenzado a caminar, con las manos en las caderas, jadeando en los dedos de los pies.

Los organizadores han seleccionado la Avenida España, la vía más transitada de la ciudad, para la mayor parte del recorrido. Pronto queda claro que no han hecho planes para cerrar este ni ningún otro camino del recorrido. Corremos por las largas secciones de la autopista de cuatro carriles mientras los autobuses, automóviles y camiones pasan a nuestro lado. El aire está lleno de vapores.

Llegamos al primer cruce. Un policía de tráfico en una motocicleta se sienta con las luces parpadeando y la palma de la mano enguantada blanca extendida, un Moisés moderno en un Mar Rojo de metal rugiente e impaciente. Esta es la última vez que alguien nos ayuda a cruzar una intersección. La fila de corredores se extiende, tropezando en el curso como soldados de la Primera Guerra Mundial cegados por el gas mostaza. En un momento dado, un taxi chirría hasta detenerse a centímetros de mis piernas y golpeo el capó, gritando al conductor en un español sin aliento.

Pero no todo son experiencias cercanas a la muerte y humos de tráfico que provocan calambres pulmonares. Sonrisas de Toothy me saludan desde las puertas. "¡Con fuerza, gringo!" algunos gritan. Un corredor me reconoce del pueblo costero en el que resido. "¡Huanchaco!" Él sonríe, antes de volverse hacia su compañero de carrera que lucha, explicando que conoce personalmente al extranjero con la cara roja.

Mis últimos kilómetros los completé como un esfuerzo de equipo con Carlos, el gerente de una empresa de autobuses en Cajamarca (“No fue difícil conseguir un patrocinador”, sonríe, señalando el logo impreso en su camiseta). Entramos pesadamente en el estadio de fútbol final entre vítores.

“Vamos Carlos,” grito. Apretamos los dientes y aceleramos el paso durante los últimos 100 metros de la pista deportiva que rodea la cancha de fútbol, ​​dividida y llena de vida con los juegos juveniles de la liga dominical en medio de la locura de la puerta de meta del maratón. Llegamos jadeando a través de un túnel de chicas promocionales cuidadosamente dispuestas, calzadas con atuendos increíblemente ajustados, sus rostros cubiertos de maquillaje. No parecen estar impresionados con nuestro estado sudoroso, y solo logran sonreír con los labios apretados cuando una cámara los apunta.

Me abordó un reportero. "¿Cómo estuvo la carrera?" él pide.

“Muy peligroso y mal organizado”, respondo. "Casi me atropella un taxi".

Traga, los ojos se abren ligeramente. Entonces noto su chaqueta. El nombre de su periódico coincide con el del patrocinador principal garabateado en mi chaleco de correr empapado.

"¿Cómo calificaría su experiencia?" pregunta en tono suplicante. Lo miro con incredulidad y suspiro. "Yo le daría un siete".

Conexión comunitaria

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